Мы умираем, чаще понарошку
На всю ещё,оставшуюся жизнь.
Мне жить на этом свете стало тошно,
Хоть пей на нем,хоть целый день молись.
Черновики впечатаны в газеты,
В войне усталость,злость и пустота.
На солнце не хватает,часто света,
А ночью недоступна темнота.
Снимаясь в сериальном продолжении
Боишься остановки на пути.
Привыкли люди скачивать в движении
В попытках сохраниться и спасти!
И,чаще встречи ничего не значат!
А сны не завтра - сны,ещё вчера!
Вот человек зачат,а значит начат
И думать о конце его пора!
Мы умираем, чаще понарошку...
© Copyright: Евгений Минаев, 2022
Свидетельство о публикации №122033007310
Свидетельство о публикации №122033007310
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.