Не по значению

В пыли проносящихся тачек
Резвятся игривые бесы,
Прознайки кипящих страстишек,
Юнцов увлекая продажных
Вести недотрог конфитюрных
На лоно природы. Полезно?..
Чтоб мусорной свалкой предстала
Затем галерея пейзажей?

Паломники, мать их!.. Противно
Прощать, к ним любви не питая;
Не слушать, но слышать их визги,
Сие называть пикниками…
Что-что?.. Структуируют мысли?..
Губастыми красными ртами?..
Они… матерят с беспокойством
Конкретных слепней с комарами.

Пылят, за неделей неделя
К какому-то там водопаду
(эффект недостроенной дамбы),
Что бежево-пенной стремниной
Грохочет о непостоянном,
Спешит, огибая прохладно
Всех этих бриллиантовых кукол
С ажуром колготок и мини,

Все эти кривые мангалы,
Мозаику битых значений
И глупых заштатных ковбоев,
Что якобы видят природу.
Ах, если б известен был способ,
Как перенаправить теченье,
Разгладить ландшафты соблазна,
Чтоб чистому миру в угоду…

Где ж чёртова эта задвижка?..
Где хищные звери и… Ужас.
Вмешайтесь, откройтесь, войдите
В создавшееся положенье!..
Но нет, снова хлопают двери
Презренных машин непослушных…
И только лишь бабка  Манефа
Готовит мешки, к утешенью.