Кладбища

Страшусь кладбищ заброшенных, печальных,
в замшелых плитах, погнутых крестах…
Но более страшусь  м е м о р и а л ь н ы х ,
где мёртвые как будто на постах.

Над каждой персональною могилой,
кто только бюстом, а кто в полный рост,               
              застыли,
величаво, и уныло, и жутко оживляя тот погост,
плеяды достославных, знаменитых,
которыми гордилась их страна,
запечатлев на погребальных плитах
священные для мира имена.

И в тишине торжественной, извечной,
вся эта бронза, мрамор и гранит
любому, кто явился к ним на встречу,
как будто неизменно говорит:

-Мы  – бывшие, мы в Вечности, мы с Богом,
наш торный путь окончен и избыт.
А вам, живущим, бренная дорога
какая в каждой жизни предстоит?

И обмирает потрясённый зритель,
из любопытства оказавшись тут…

А эти в бронзе, мраморе, граните
незримо смотрят
и безмолвно ждут.