Как же так получается здесь весна...

* * *
Как же так получается: здесь весна,
протыкают землю настойчивые ростки...
В голове не укладывается: там война.
Падают, сражённые, дети от чьей-то руки.

Солнце греет дороги по целому дню,
почки набухли, вторит птицам капель.
Кто-то под звуки тревоги не может уснуть.
Где-то, кажется, близко, ракетный обстрел.

Март, апрель голову кружат безумно.
Первые грозы и дышится очень легко.
Что же ещё отнять у того, кто умер?
Умер. Убит. И теперь далеко-далеко...

Всем нам дарованы: дом, родина, имя.
Все мы равны - пусть мы граждане разных стран.
Улицы, школы, больницы - руины, руины...
Отнято всё: мир, надежды, и дом, и весна.

Завтра снова вставать на работу в восемь.
Мир вокруг как будто не знает боёв.
Кто-то, подстреленный насмерть, ударился оземь.
Да, ты не выбирал, но это теперь твоё.

Как с этим жить, ответа никто не подскажет.
Станет ли прежним хоть что-то? Когда-нибудь?
Здесь - облака, там - пальба, копоть, сажа.
Словно весну привезли им в свинцовом гробу.

(30.03.22).