Разбавленное осмелело,
ударило в слово,
которое зазвучало,
расчувствовалось,
растеклось,
застывая наколкой.
Будто совсем бестолковой,
немодной.
Условием жизни,
чтобы и вкривь вкось.
Где-то под Волгоградом
землёй набивал карманы,
горстями душистую сыпал,
Родину отпевал.
Ставил памяти стопку,
себя называл цыганом.
Гул несущихся фур
к неизвестному зазывал.
Уходил по Земле,
каждый день умирая в слово.
Так веками и шёл.
В кармане кипел чернозём,
где дышали цветы
неземные, диковинные.
Для чего мы прекрасное
вечно с собою несём?
Для чего, остывая,
к утру воскресаем в белом?
Растатуированный словом,
последний из могикан
кочевал по мирам,
слушал,
как Вселенная пела.
Ей за дивные песни
все цветы
оборвал цыган.
То, родное, прекрасное
ей подарил
цыган.
08.04.2021
Вечный цыган
© Copyright: Пашка Ануфриев, 2022
Свидетельство о публикации №122033000382
Свидетельство о публикации №122033000382
Рецензии