Но помнит старый тот солдат...

Уж семьдесят семь лет прошло, но не забыть те годы,
Прожженные огнем и вражеские дзоты,
И свисты пуль, и стоны, и глаза,
В которых ужас, страх, война.
Не счесть морщин у старого солдата
И убелена сединою голова,
Не держит он в руках уж автомата,
Но не забыта им проклятая война.
Он помнит окровавленные руки
И напрочь пулей вырваны сердца.
Он помнит голод, холод, муки
И как сражались до Победы, до конца.
Уже и строчки прочитать не может в книге,
Трясутся руки, скорбь сжимает грудь.
Лишь помнит с фронта он писал подруге:
-Дождись меня, родная, не забудь.
И не забыла верная подруга
По жизни рядом, мать, супруга.
Прекрасных воспитала сыновей
И дом, и счастье держится на ней.
И не забыть им той войны проклятой,
И потерявших дорогих друзей,
И огненные зори, и закаты,
И не забыть минувших этих дней.
И судорожно дёргаются губы,
Когда рассказ ведёт он о войне.
Горнили к бою полковые трубы
И победить хотелось им вдвойне.
Не счесть наград у старого солдата,
Добытых кровью, потом и слезой.
В них каждый день, что от рассвета до заката,
В них гордость, честь, и радость, и покой.
И замолчит солдат, утрёт слезу рукой,
Помянет тех, кто памяти достоин.
Не победим народ у нас такой
Хвалы и чести удостоен.