Подпольщик

Опальным и ссыльным слугою Пегаса
живу средь глуши и чудных старожил,
полей азиатских, густых, непрекрасных,
без книг и бумаги, пера и чернил.

Здесь кони – трудяги, бескрылые твари.
Тут музы просалены потом, трудом,
в растяжках от родов, в мозолях иль гари;
безграмотный люд, окружаемый дном.

Местечко, забытое чёртом и Богом.
Широкий, кривой захолустный мирок.
Тут можно лишиться ума ненароком,
а также уменья создать пару строк.

Бытую средь бедных пейзажей и дурней,
молчу, избегая ругательств, битья.
Снаружи, как все, а под кожей ажурный.
Я снова подпольщик среди бытия.

Привычная роль умудрённого жизнью,
что прячет ранимую душу, огонь
от ливня, плевков и ветров, укоризны
под маской колючей, кривой и не в тон.

С лица домик мой неприметен, обычен,
ухожен, покрашен, смиренен и чист.
Во всём сохраняю я местный обычай.
Внутри же идеен, цветаст и речист.

Но всё же поэмы, обрывки историй
рисую на всём потолке, за углом,
иглою вшиваю рифмовки на шторы,
пишу на обоях древесным углём...