Тёмно-синий человек

Вразвалку будто. С улыбкой печально-умною на лице,
Отражающем все признаки истинного достоинства
Проходит мимо мест, где его помнят все
Проходит. Мимо. И, кажется, вовсе не беспокоится

О смотрящих вслед черно-синей тени за ним,
О птицах и детях, смолкающих при его приближении
Воплощение покоя, чести – и холода. Не любит и не любим
И еле-заметная боль видна при каждом его движении

То ли это впивается в ногу гвоздь в его сапоге
То ли на погоду отзываются затянувшиеся раны
Цепляет что-то. Будто заперт в заколдованном четверге
Где оставались не люди, но лишенные душ истуканы

И не важно, что было дальше – расстояния, времена
Сколько раз за флюгером поворачивал ветер
Менялись сезоны и мода. Прогремела не одна война
Он возвращаться в тот день не хотел ни за что на свете

А что же произошло тогда, в тот загадочнейший четверг?
Что изменил он в жизни достойного дона?
Ничего необычного. В этот день он просто себя низверг
С высоты до зубовного скрежета опостылевшего трона

Он ушел за счастьем. Тем, что в принципе найти не дано
Вечный поиск вовсе не гарантирует результата
Оно было рядом. Приветливо махало в окно
Обещая, обязательно заглянуть в гости. Непременно. Когда-то.

Поначалу верилось. Далее – с очень большим трудом.
Потом прошло совсем. В остатке – сила и воля
Не любил этих мест. Его не ждал там ни старый дом,
Ни друзья. Выжженное, уставшее, бесплодное дикое поле.

Но приходит каждый год. Накануне нейтральнейшей из дат
Просто пройтись, в очередной раз обещая не возвращаться
Выйти к реке. Проводить догорающий напрасно закат
И прогнать от себя мысль, что очень хочет остаться.