От одинокой белой розы...

Прости меня, ушедшая любовь...
Любовь, которую я не ценила.
Прости, что обижала вновь и вновь,
Безжалостно тебя я погубила.

Прости, что не умела долго ждать,
И в суете искала, что-то лучше.
Прости, что не хотела удержать,
Такая у меня наверно сущность.

Прости, я говорю, но не в глаза,
Тебя увидеть, вряд ли я сумею.
Прости, а по щеке моей, слеза,
Не знаешь ты, как я сейчас жалею.

Прости, слова сорвались с моих губ,
Разрушила я всё, сама, не зная.
Ты был мне и любовь, и лучший друг,
Я поздно поняла, кого теряю.

Ты за меня и в пропасть, и в огонь!
Ты для меня и розы, и поступки!
А я кричала глупая: "Не тронь!"
Ведь для меня любовь, казалась шуткой.

Я молода была и так горда,
Порою обижалась без причины.
Промчались незаметно, врозь года,
А я не встретила, как ты мужчины.

Ты не услышишь, не прочтешь, увы...
А если и заметишь, не поймешь.
Что не было прекрасней, той весны,
Когда нас обнимал холодный дождь.

Я не забыла белые цветы,
Ты помнишь, я любила эти розы.
Наверно хорошо, не знаешь ты,
Что лишь тебе я посвящаю прозы.

Пишу стихи и слёзы по щекам,
И хочется кричать от этой боли.
Хочу сказать: "Тебя я не отдам!"
Но ты не подчинишься моей воле...

Скажите, почему коварен мир?
Процент исправить всё, ужасно низкий.
Кто был, когда-то нами не любим,
Становится так поздно, самым близким...