Стою, обалдевши, легко повторить знакомое.
Но как же пробиться к искомой в душе метафоре?
От всхода к закату мерцает крылом насекомое,
И воздух веков настоялся в античной амфоре.
И парус белеет вдали одиноко. Где дом его?
Рифмуется мир с разнесёнными в хронос событьями:
И "Лето Господне" звучит "Аnno Domini",
И не миновать нам раскаяния. Быть ему, быть ему!
Бесплотье и плоть покоряют пространство и время,
Пусть кто-то застрял в безвремении в поисках брода.
Но не похоронен столетие в сознании Ленин,
И жаждем мы воли, не зная, что значит свобода...
Стою обалдевший
© Copyright: Татьяна Грига, 2022
Свидетельство о публикации №122032902544
Свидетельство о публикации №122032902544
Рецензии