Ком

О весне написать бы, не пишется…
что-то держит перо взаперти.
Пред глазами стоит, часто слышится
не весенний мотив по пути.
Быт, окутанный разными тайнами,
доморощенной примой язвит.
Моя милая сердцу окраина,
оступаясь в пророчествах - спит…
ей же ведомы врата циничные,
под гармонь плач как довод в селе.
Тут уж, прямо скажу, не до личностей
коли ищем нужду в барахле.
жизни мало того чтобы случаем
обрести непонятный покой.
Мы же сами тебя, себя мучаем,
подло тратя любовь на постой.
О весне написать бы с надеждою,
не молчать со слезою тайком,
но, увы, жизнь не будет уж прежнею,
если в горле стоит горький ком…


Рецензии