Вобрав в себя, как губка, грёзы звёзд,
Что ярче чем, тем искренней и слаще,
Из строк в стихах я строю зыбкий мост
От т о й тебя, к тебе ненастоящей.
К тебе, чья ночь оранжевой луной
Глядит еще не сверху и не в нежить,
А снизу, будто в мир совсем иной,
Без всяких там во мгле левобережий.
К тебе, чей глас так звонок, но уже
Он был, увы, а полымя на щёчках,
Что песни звон на дальнем рубеже,
От до до ля, а между-точки…точки…
В них столько слов лохматых и густых,
Писал ведь сам, усердствуя и пыжась,
Что слёзы их условных запятых,
Нельзя, увы, ни выплакать, ни выжать.
А букв то, букв наклонных и кривых,
Ловил тот миг меж выдохом и вдохом
Душа когда моих сороковых
Еще была в обличье скомороха.
Душа…О, нет, она не сожжена,
В ней есть еще и хворост, и огниво,
А что молчит, здесь лишь её вина
Хоть и она робка и молчалива.
Душа моя...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122032901382
Свидетельство о публикации №122032901382
Рецензии
