Виктору Головкову. Сколько б ты еще написал...

Я с тетрадкой ложусь и встаю,
И пишу я стихи мгновенно.
Я от этого устаю,
И стихи-то несовершенны.

Но пишу, как чумная, царапаю,
Собираю в рифмы слова,
На мозги все время себе капаю,
Идет кругом моя голова.

Что, племянник, ты делаешь со мною?
Мне пора уже остановиться.
Твои лучше стихи были, не скрою.
Мне ж с моими никуда не пробиться.

Да я и стараться не буду,
Больше для себя пишу я «в стол».
Мой поэт, родное мое чудо,
Как же жаль, что рано ты ушел…

Сколько б ты еще написал,
Как бы нас ты еще мог радовать.
Как же рано твой срок настал…
Жаль, нельзя смерти час откладывать.

Я с тетрадкой ложусь и встаю,
Ты мне ручку в руки вложил.
За двоих я теперь пишу.
Лучше б ты еще что сочинил.

Так я буду писать, вспоминать,
Все твое, дорогой, перечитывать.
Кабы знать нам судьбу, кабы знать,
На какую нам жизнь рассчитывать.

Сколько каждому отведено?
Сколько каждому Бог отмерил?
Сколько б ни было, все равно,
Мы в уходы родных не верим.

Все должны долго-долго жить,
Так по правилам будет, честно.
Мы пришли в этот мир любить,
Только траур сейчас повсеместно...

10.11.2021

Фото автора