Что мир, писателей в нём нет

Наш отчий мир зловреден и жесток.
Клянись убей и сердце похоронь.
Мы не творцы, а жалкое отродье.
Готовы биться за малейшу каплю крови.

Желанье проявить себя сошло на нет.
Я ем осколки праздничных оков
И пью души измятый волоконь,
И каждый тут предвидит вдруг ненастье!
Но всем плевать на сущность этой боли. 

Желаем угодить всем, толку?
Заработать хоть немного, толку?
Поэт! Услышь меня, ей богу,
Хватит подчиняться ложному пророку!

Наш день сочтён, хоть "он" остался на веки у нас,
И я всё жду часов уже отбитый час.
Каждый пусть льётся водопадом от немленья,
Я вырежу на сердце путь наш откровенья.

Подите прочь, ложные вы боги!
И люди, что настежь ими величавы.
Проклинаю вас, пишущие похоронавы. 
Мне сил нет держать  открытыми вам оки.

И зарубит талант величавый поэт,
Скажет, что сил у него уже нет.
Умолкни навсегда, дурак ты трусливый!
Остальные- гул дайте! Ужасный, великий.