Письмо от Августа

Я пишу тебе не чернилами
и не птичьим пером, вопреки
я пишу тебе поздними ливнями
и рисую на лужах круги.
ты получишь письмо без конверта
и без адреса, марок, отнюдь
заверну его я в рассветы,
когда тщетно пытались заснуть...
над землей рассыпал я кометы,
не давая вам веки сомкнуть,
целовали созвездия небо,
трепетала желаниями грудь...

ты прости, что я опрокинул
свой бокал с пред осенним вином.
его сок малиновый минул
к жилам листьев, раскрасив их дрем.
и теперь шелестят на деревьях
багровевшие листья осин.
я ушёл, даруя похмелье -
воспоминаний дым...
я собрал в чемодан свой ветхий
ароматы июльских цветов,
и я запер за прутьями клетки
белых чаек с морских берегов.
пересохло от жажды в горле,
ведь мы выпили время до дна.
наши дни уплывали по морю,
их следы накрывала волна…

ты прости, что так мало метафор,
мы читали бы их еще всласть.
но я Август, печальный автор - 
мне положено лето украсть…
но я вовсе не вор, не мошенник,
я лишь месяц на календаре.
ухожу, как последний отшельник,
и растаю в твоём сентябре…

_____
2017