Из пены уходящего потока... Блиц стишата

Живём, как будто смерти нет
И до поры не вспоминаем,
А как "прижмёт, так шлём привет
И бредить начинаем Раем,
Надеясь в мир другой попасть
И занося уж в шаге ногу,
Баланс держа, чтоб не упасть,
Хватая воздух, на дорогу
Кидая взгляд - там, в полутьме,
Рой светлячков ползёт на гору,
Забыв про крылья в кутерьме,
Ползёт и всё - исчезнет скоро.

***
И жить легко, и умирать легко
Покуда нас то не коснулось,
А как нарушится покой,
Так вспомним всё, что приглянулось,
И будет жалко отпускать,
Хоть человек то, хоть вещица...
Вот, про других легко сказать,
А про себя - вслух верещится.

***
Снова снятся дорожные сны,
Стук колёс и движенье вагона -
С боку на бок качается споро,
Удаляясь под звуки весны.
За окном белый дым деревень -
Яблонь цвет смешан с синим заливом
Неба чистого, выйти б, да - лень
И, к стыду своему, вдруг - пугливо.
Видно возраст не тот - рисковать,
Пусть во сне лучше будет дорога,
Чем вот так, наяву, кочевать.
Вот и всё - "прокатилась" немного.

***
Тень трамваев, как прежде, бежит по стене,
Пол привычно дрожжит и колышутся шторы,
Накрываюсь подушкой, ворча в полусне,
И пытаюсь понять, по подсчёту - который?
Утро раннее? Ночь? На дворе так темно,
Только свет фонаря и железа лязг дикий.
На работу уже? Опоздала давно?
И куда подевался будильник мой тихий?
Посмотрела на печь - угольки не горят,
Даже жар не идёт, снова выстыла споро,
От ветлы нет тепла - старики говорят,
А угля нет давно, если будет - не скоро.
Месяц март. Всё вокруг полонило водой,
Лужи всюду стоят, на углу, у забора,
Брызги хлёстко летят от трамвая порой,
Чу - проехал опять, пробуждаться, знать, скоро.

***
Нам открывает тайну богов
Горечь утраты и миг нарождения,
Боль на лодыжках от грязных оков
И, по судьбе же, от них избавление.
Всё познаётся в сравнении, да,
Только за ум непомерная плата -
Годы текут, как сквозь пальцы вода,
Тут - народился, а здесь, уже - дата.

***
Из пены уходящего потока,
Из гребня ниспадающей волны
Не выжать никакого кривотолка -
Пред фактом все "сказители" равны.
И как бы кто не силился в словесье,
Побасенку бы кто ни сочинил,
Всё выплеснет на берег белой взвесью,
Вот этим правды мир жесток и мил.