Испивший небо до конца,
Без права на любовь и счастье,
Я в стол откладывал сердца,
Тебе одной и настоящей.
Поэт не беден, не богат,
И не успешен, не надежен,
И трубадур, и конокрад,
Разбит и надвое помножен.
Но ты, диагноз и рецепт,
И нету без тебя ни строчки.
Да, что там строчки, мира нет,
Лишь меланхолия и точки.
Тебя держу за локоток
И мир трясет тахикардия,
И взгляд до ниточки промок,
Безоговорочно родные.
На две октавы тише звук,
Бросок и губы рвут друг друга,
Сердца срываются на стук,
В объятья пережаты туго.
И эти несколько секунд,
Дороже всех, что до и после.
Но вот свисток, подавлен бунт,
Расходимся, хватая воздух...
Так пусто. Темный кабинет.
Не лечат сердце уговоры.
Мой самый, самый, сладкий бред,
Прошу: «Приснись, я тронусь скоро»...
Прошу приснись
© Copyright: Денис Соловьев 2, 2022
Свидетельство о публикации №122032703233
Свидетельство о публикации №122032703233
Рецензии