Дневник незнакомки

"Я сижу у окна.Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою.Порой отплюнусь.
                И. Бродский
В дороге перечитала свои заметки трёхлетней давности. Там всё: от небрежных сочинений по литературе до кладбища неотправленных сообщений. Перечитываю с упоением, любопытством, признаюсь, не без лёгкой ухмылки. Словно все это писала не я , а кто-то мне совсем не знакомый и чужой. Кто-то, кто вяжет витиеватые узоры из слов и воображает себя непризнанным гением, чьи мемуары найдут спустя годы, а после будут сокрушаться о недооцененности такого таланта.
Кто-то, кто "репетирует" самые простые слова перед тем, как отослать их особому человеку, но, увы, суровый цензор слишком поздно допустит их до заветной кнопки "отправить".
Кто-то, кому всё равно: Москва или Петербург,  журналистика или международные отношения. Этот выбор казался таким далёким и ничего не значащим.
Кто-то, кто не знал, что сейчас будет писать о демографической ситуации в Алжире или референдуме в Новой Каледонии, что будет отчаянно выводить арабскую вязь, вырывать листы и начинать заново, что будет ходить в эдакий "Хогвартс", о котором не мечтал с детства, как многие. Чёрт возьми! Как упоительно, наверное, это неведение. Сегодня от "кого-то " мне достались заметки, воспоминания и обленившаяся рука, которая нет-нет да что-нибудь напишет.