Не на полях исписанных страниц

Стояли дети в мёртвой комнате, все в чёрном,
Смотрели вместе на высокий потолок,
Откуда шёл, подобно искромётным зёрнам,
Кровавый дождь, и от того платок намок.

Дрожал в гудении из синих стёкол зАмок,
А дети плакали, взывая к небесам,
Чтоб Бог послал, хоть не сегодня, так уж завтра,
Всё то, чего бы он хотел изведать сам.

Летела дрожь земли, шумел огонь и пепел,
Клубами дыма поглощая гиблый храм,
И никого вокруг, одна сплошная темень,
В губах молитвенных: «Дожить бы до утра».

Холсты полотен наполняли зАмка стены
И отражались в поразбитых зеркалах,
Так было страшно стать на этой плахе первым,
Чтоб ни за что пропасть и превратиться в прах.

Кривые лица из тумана в позах длинных
Ехидно пятились, кошмар уже возник,          
А дети в платьях всё глядели на картины
Ужасных дядей подлых с тётями из книг,

Где ничего нельзя решить, а лишь смириться,
Приняв всю тягость наведённых неудач,
Отнюдь не на полях исписанных страниц, а
На детских лицах, где страдания и плач.