Что не биография - то песня

Народ, не желающий уже ничего, даже свалившегося на него счастья родиться и жить в стране не пуганных идиотов и безграничных возможностей, народ, ушедший в рассеяние, иногда реально совпавшее с рассеянным склерозом на фоне внезапного краха реальности, где ему еще вчера не было равных во всяких таблоидах Форбс, Таймс, Пофигаймс, сегодня застрял у черта на куличках.

Михайло Фридман по каким-то ему самому непонятным причинам ищет деньги (тот кого деньги сами искали всю жизнь - и что главное факт! - находили) теперь ищет чего пожевать, кому свою судьбу пожелать, и попутно ищет уборщицу. Чем он там заплыл на вольных хлебах уже никому не понятно, но очень хочется - денег. Иначе ни одна Родина о нем не вспомнит: приходится напоминать!

Что нужна женщина! Не робот-пылесос, не служебный человек - которого ему обещал по дружбе устроить нано-инженер Чубайс, выбрав правильный курс на Родину. Нет. Фридман согласен на женщину обыкновенную. Чтоб наконец-то привела его в порядок! Дом или что ему там оставили на память от миллардо-миллиардов. Нас тьмы, тьмы, и тьмы - обещали ему баблосики, но - улетучились! Одна надежа - на бабу с тряпкой. Желательно из своих, львовских, потому што от несвоих - он уже умыкнул. И деньги - будь они не ладны и себя.

Черт рыжий не подсказал бежать на юг. Хитрая бестия. Белорус. Белорусы те всю дорого - чуть что - к югу. Мхайло думал, что белорусы - дураки. Ага! Как бы не так. Чув не ищет уборщицу! А Фридман - на Запад - и попал! Ищет.

Само мое повествование о горькой судьбе М.Фридмана навеяно лекцией Александра Колпакиди, который предложил (дабы Российскую Федерацию не обвинили в преступном пофигизме к человеческой жизни своего гражданина - Фридмана) собрать ему денег. Нет. Не на хлеб. И не на дорогу. На специалистку ангийского клинига. Чтоб не зарос по самые уши - гадостью всякой на том туманном Альбионе.