Слова, слова — фантомы мысли ,
Гудит от смыслов голова.
И рифмы гроздьями повисли
На ветви острого пера.
Трясу её — но не созрели
Плоды печальных дум моих,
Я заключаюсь в этом теле,
Но продолжаюсь в каждый стих.
Стекает время: годы, числа,
Поспеют ягоды идей,
И будет до восторга кисло
Пить сок талантливых людей.
Спадают спелые катрены,
Пестря траву палитрой слов.
Налью сполна пустые вены
Пьянящей брагою стихов.
10.08.21
***
© Copyright: Гоша Аверин, 2022
Свидетельство о публикации №122032505312
Свидетельство о публикации №122032505312
Рецензии