Букет пионов

Читаешь ее тексты с усмешкой и даже не догадываешься, что в них не про тебя. Потому что ты не достоин быть увековеченным ее почерком на белой бумаге. А достоин ли тот, другой? Лишь тем, что он был. Есть. Потому что рядом с ним она распускалась пионом, а с тобой живет засохшей фиалкой в старом горшке. И будет она всегда вместо тебя представлять того, другого, чтобы выжить в твоем старом горшке. Это все, что ты ей можешь дать. Сейчас. Завтра. Всегда.
А годы жизни берут свои чемоданчики с багажом опыта и уходят.
Но все изменится, когда они встретятся опять. И букет пионов, который он ей подарит, перевернет в ней весь мир. Она начнет свою жизнь опять, с бутонов молодых цветов, не желая больше возвращаться в старый, фиалочный, чужой горшок. Он ничего ей не скажет, просто посмотрит в глаза, в которых отражаются цветы. Потому что он любит цветы. Любит ее. И каждый раз поливая землю, он будет встречать новый цветок, запах которого не забудет никогда.
А ты, обнаружив свой старый горшок пустым, заполнишь его очередным сорняком. Так делали всегда в твоей семье. Так делаешь ты. Так сделают и с тобой.