Каждый свою жизнь пожалуй портит

Каждый свою жизнь пожалуй портит,
Как и считает наверняка.
Но небо всё-таки пророчит,
Как и в былые времена.

Каждый своё время представляет,
Как выгоду иметь свою.
Кто-то страдает и рыдает,
А кто-то у радости в плену.

Отсутствует вовсе единение,
Тех самых преданных сердец.
Присутствует только представление,
Сему свидетель есть Творец.

Мы думаем, что очень много,
Отмерено на свете быть.
Отсутствует сама тревога,
Как далее ненароком жить.

Жизнь распыляем мы повсюду,
Как будто Вечность наяву.
Свои присутствуют причуды,
В сем необузданном миру.

Её почти не замечаем,
Но всё-таки она одна.
Иной раз видимо мечтаем,
Объять необъятное иногда.

И совершаем те ошибки,
Которые впечатляют нас.
Ищем вновь некие улики,
Оправдываться, чтоб каждый раз.

Небесное пытаемся оспорить,
Только желаемое творить.
А тень разлуки всюду бродит,
Пытается переубедить.

Но времени нам не хватает,
Отпущенное, чтоб замечать.
Грехи наш разум затмевают,
Есть призрачная благодать.

Впустую растрачиваем силы,
Ну а порою и себя.
Отсутствует иной раз воля,
Быть праведным наверняка.

А жизнь как будто бы игрушка,
Как будто вещь сего бытия.
Запоминаются обрывки,
Лишь только памятные иногда.

И не волнуют потрясения,
Которые уже грядут.
Бытует необоснованное мнение,
Что на подносе преподнесут.

Те самые пожалуй будни,
Те самые свои года.
Они всё чаще очевидны,
Только иные чем вчера.

Только иное очертание,
Морщины, сутулость, седина.
Ну и к большому сожалению,
Исчезла прежня черта.

Не достаёт той самой жизни,
Которая с небес дана.
Плетём неведомые интриги,
Испепеляя лишь себя.

Настанет час, настанет время,
Когда придётся осознавать.
Растрачены свои мгновения,
Как и небесная благодать.