То злоба, полная обид
неведомая меньшим тварям
огнем болезни в нас горит
и зелье лютой смерти варит.
Но раньше гибели придет
небытие, что гасит ужас
все твари знают свой черед,
рожают смерть свою не тужась.
Отдайся боли как зверек,
скули и плачь, не злись, не бейся,
стань тварью, чей приходит срок,
в себе колечком тихо свейся.
Ведь умирает не душа,
не живый Бог вокруг природы.
Мертвеет плоть. И чуть дыша
свои досматривает годы.
Болезнь
© Copyright: Арье Ротман, 2022
Свидетельство о публикации №122032501045
Свидетельство о публикации №122032501045
Рецензии
