Она

Она не любила читать Книгу Жизни с конца.
Она видела Солнце сквозь облака.
Она считала, что жизнь — это просто такая игра,
Где всё течёт и меняется, словно Большая Река.
Она любила этот Город, но его затопило песком.
И Она улыбалась ему, выходя из ворот.
Она была первой, кто жил в нём,
Она последней касалась камней его.
Она была Совершенство, а я…
… тогда я был камнем.

И Она ушла в Лес, и стала жить там.
И деревья склоняли Ей ветви с большими плодами.
И травы, как будто к солнцу, тянулись к Её рукам,
И ложе Её осыпали цветами.
Она понимала язык животных и птиц.
Она играла на флейте, и Ей подпевал соловей.
Она знала, что всё это не навсегда,
И высох тот Лес, испарилась вода,
А Она уходила смеясь,
… но тогда я был пеплом.

И Она ушла к морю по руслу засохшей реки,
А за ней по пятам плелись стаи голодных волков.
Они знали — Она их вожак, и сможет их привести
К долгожданной воде, и делились последним куском.
И Она вышла к морю лишь на третью неделю пути.
И упала без чувств на раскалённый песок.
И птицы хотели склевать ей глаза,
И волки Её окружали тогда,
И песок становился багровым
… и там я был кровью.

А я хотел бы стать ветром, чтобы быть всегда с ней.
Я бы вряд ли желал для себя ещё большего счастья.
Я б целовал Её губы, обвиваясь вокруг Её тела,
И шутя задирал бы подол белоснежного платья.
Я хотел бы стать морем, чтоб Она погружалась в меня.
Я бы тёплым течением ласкал Её нежную кожу.
Но я знаю — пока стоит этот Мир,
Она — это то, что будет и было,
А я в этом Мире всегда буду
… тем, что осталось.

19.03.1992 (40)