Я не красив.
Я часть уродства,
Но с обострённой чистотой,
Как будто вырезан из воска,
Свечою встал за упокой.
И всё равно,
Душа — потёмки,
Усопших снова не поднять;
Ведутся в кладбище раскопки,
Но мёртвых душ не сосчитать.
Виновных нет
Среди надгробий;
Когда лежать моим костям,
Воскресе тело, чтоб убогий
Конец всему увидел сам.
Немым кино,
Винтажным фото,
С щемящим сердцем набекрень,
С улыбкой, как у идиота,
Я видел свет, как видел тень.
Достоевщина
© Copyright: Владислав Шуршалов, 2022
Свидетельство о публикации №122032407444
Свидетельство о публикации №122032407444
Рецензии