Футляр

Мои стихи не торжествуют.
Мои стихи есть сама грусть.
Не шевелю усами всуе.
Да, собственно, усов-то нет.

Пусть ясень спросит — не отвечу.
Мой стих обрыдло промолчит.
Словами лист не покалечу.
Не заметёт метель карниз.

Вид сбоку профилем зовётся.
Мой профилированный стих
непрофильным углом сомкнётся
и самолётиком парит.

Их много. Тех, кого уж нету.
Их мало. Тех, кем жив мой свет.
Какая жесть — закон Парето!
Какая сладость — эта жесть!

Маэстро отстранён от музы.
А примадонна не поёт.
Война всех загоняет в лузы,
катализируя порок.

Мёд сладок. Дёготь
— для другого.
Им надо мазать колесо.
Будить сансарного пророка,
чтоб бричка двинулась легко.

Чтобы в обмазанного дёгтем,
обваленного в перьях дня,
народ вцепился словно когтем
и погонял бичом стиха

себя. Такой вот есть народец.
Он в каждом есть,
не все лишь в нём.
Помазан родником колодец
поить водой Иерихон.

Сон улетучился солярой,
заблудший танк остался тлеть.
Погасла жизнь. И нет футляра,
чтоб стих сгоревший приодеть.

г. Нур-Султан, 24.03.2022 г.