Что-то мифологическое

Обрывки судьбы, намотанные на худой конец,
перекрученные, с переслежинами да в узелках,
подальше положенные поближе невзятые,
улыбается чуть виновато твоя криворукая парка.
А то, что досталось, – ровное до тошноты
и до зубной ломоты невнятное и чужое,
думал, чудак, что зашёл в лабиринт,
а это тоннель: на хрена же тебе путеводная нитка?
Идёшь с клубком в кармане вдоль бетонной стены,
думаешь: Ариадна… зачем ты, за что, Ариадна, к чему ты?
Кидаешь клубок в темноту толпы чёрных кошек,
которых здесь нет, они набегают, играют с клубком,
кис-кис-кис, а в ответ тишина: ты вчера не вернулся из боя,
но вновь Минотавр недоступен, сидит себе сиднем в душе: ни гу-гу,
и ты засыпаешь на чёрт-те каком километре судьбы. И не важно.
Тебе снится сон: Айса Руки-ножницы режет нить,
шитый красными нитками сон, расползаясь по швам, бесконечен,
в дыры тычется хаос, где тысячи лиц не имеют лица,
но на чьё-то похожи, безумно, безумно похожи.

Раз-два-три-четыре-пять, я люблю тебя терять, – говорит тебе Айса,
руки-ножницы нежно кладёт на плечо,
и под сердцем становится вдруг горячо, –
только ты не теря – не теря – не теря – не теряйся.
Ритм вальса выводит тебя из себя,
в ритме вальса по хаосу ветры клубят,
и чудак постигает свой путь и молчит виновато,
и, судьбой постороннею непоправимо прошит,
он проснуться хотя б за полтакта до смерти спешит,
да куда там. куда там. куда там. куда там. куда там.

март 2021