Огонь апокалипсиса лижет пятки.
Пророки накликали нам представление.
Зрели идеи в умах, как на грядках,
Произрастая зерном лжеучений.
Занавес сдёрнут - зрят сцену немую
Сонные жертвы. Трубач, где же трубы?
Всё как по маслу идёт - намалюют нам
Войны, и хвори, и голод, и трупы.
Дивный мир новый предложат в спасение.
Где же, спрошу я, была наша вера?
Души свои сдадим на хранение
Оку всевидящему Люцифера.
Черти наварят нам метавселенных.
Матрица в матрице, без пути к выходу...
В роскоши пикселей одушевленных
Будут глупцы разлагаться по-тихому.
Что же нам делать в этом смятении
Мира, который уже не годится?
В жерле великих преображений
Кто-то погибнет, кто-то родится...
безвременье
© Copyright: Алла Плетнёва, 2022
Свидетельство о публикации №122032401237
Свидетельство о публикации №122032401237
Рецензии