Между

Я застрял меж отрогов Карпат и Тегусигальпой.
Солнце жжёт мои мысли, глаза, голый нерв и кожу.
В детстве помню читал о бойцах, что снимают скальпы
с тех, кто слишком уж был на отпетых врагов похожим.

За закатами правил, что созданы кем-то нервным
оттого, что начало совпало опять с финалом,
созидающий гада подбросил наивным первым,
намекнув через похоть, что плохо, но, в общем, надо.

Результаты блаженства, повлёкшие страх от страха,
оценить невозможно, покуда ты ищешь вечность.
Мне понравилось воздух предгорий делить навахой,
прорубая дорогу из глупости в безупречность.

Жаль, что с воздухом стал рассекать и чужие души,
что попались случайно на тропах к венцам иллюзий.
Мне бы моря немного на стыке с песчаной сушей,
чтобы впредь избегать сумасшествия и протрузий…

Гуманизм справедливости точно не брат по духу -
эту старую максиму я в подворотне Рима
попросил наколоть мне на черепе как татуху,
чтобы она избавляла меня от тоски незримо.

Тату-мейкер был классным. Набил, как родному внуку:
безболезненно, чётко, как-будто впаял табличку.
Предлагал разукрасить старинным узором руку,
только я отказался. Сказал:
- Напиши мне в личку.

Ведь и правда: зачем мне чужих изваяний склепы,
если я безразличен к тому, где исчезну нафиг?!
Расставаться с собой - это правильно, но нелепо.
Расставаться с другими - последняя дань Кайафе,

а его, эту мразь, что распяла безвинно Сына,
я и трезвым не очень-то вижу в среде нормальных,
так что… здесь, говорят, можно дёрнуть немного сплина?..
Ты подскажешь, читатель? Я выкурю моментально

и опять пропаду в череде не моих событий,
от которых сейчас целый мир умирает нахер…
Что есть жизнь без грехов? - Чуть помятый набор соитий,
совершенных в ужасном, но дико желанном страхе.

И, конечно, не стоит вонзаться зубами в кресло,
где сидит кто-то падший, но всё ещё очень сильный…
Разум - вечная истина? Что же такое чресла?
 Те, из сути которых течёт этот мир обильно.

Не исток, и не устье, а просто изгиб сюжета,
что написан в порыве похожей на ветер страсти…
Мне б в художники… жаль, что сегодня я стал поэтом…
Впрочем, кто-то любимый и в этом находит счастье.

Так что, пофиг надежды богатств причаститься в Альпах
или где-то в Антверпене выйти для местных рожей…
Я застрял меж отрогов Карпат и Тегусигальпой.
Месяц жжёт мои мысли, глаза, голый нерв и кожу.