Ирине Крайдер

 
Порой, наткнувшись
на тетрадку старую,
мы до утра потом
не можем спать.
Когда- то юности
звучащая в нас ария
заставит эту юность вспоминать.
Все так правдиво,
тонко, до прозрачности, добавить нечего,
но нечего и взять.
Воспоминания нас наполняют радостью,
тем Временем,
с названьем Благодать.
Писались дневники
наивно искренне,
в глубокой тайне
от очей иных.
Там чувства первые подогревались искрами,
взлетали к звёздам,
отражаясь в них.
Бумаге души наши доверялись,
хранили дневники архивы слез.
Они нетронутыми сквозь года остались,
лишь даты изменили
все всерьез.
Ночами пробовалась дружба
с амфибрахием,
не чужд анапест был,
ритм диктовал хорей.
В умах царила полная анархия,
и лишь Любовь главенствовала в ней.
Ах, ностальгия,
жизнь в одной тетрадочке...
Как многое сумела
ты вместить.
Жизнь оказалась посложнее,
чем сказочка,
ну, как ее за школу
не любить...
Дарует жизнь приобретение опыта,
с годами распознаем,
кто есть кто.
Всю ночь читать
 тетрадку эту шепотом
мне предстоит
 под шум ночных авто...