Мороз без солнца, стылая година,
Я снова мёрзну и скулю:
«Зачем-зачем, змея-судьбина,
Меня вращаешь, как юлу?»
Я не могу бежать, как прежде,
В событий бешеном ряду.
Увы и ах, отстал, как пеший,
Средь конных – ранен на скаку.
Хочу покоя, тёплой гречки,
Хозяйки доброй у печи,
Сидеть без удочки у речки,
Качая на волнах лучи.
Ушёл мой век, упала шашка,
Прибило сединой усы.
Знать, завершил факир-дурашка
Азартной магии пассы.
Мешком висят на мне пожитки,
Дурное в голову наперебой.
Как будто разом оборвали нитки,
Что держат внутренний построй.
Вот-вот судьба, распяв на пяльцы,
Возьмёт и скажет: «Эх, крутну!»
Схватив за ноги, руки, пальцы,
Их разбросает на юру.
Незаздравная
© Copyright: Александр Варламов Донской, 2022
Свидетельство о публикации №122032302665
Свидетельство о публикации №122032302665
Рецензии