Живёт в лесу Максимов и с ним дятел

Живёт в лесу Максимов и с ним дятел,
понятно, что война не сладкий мёд.
В дупло, что дятел выдолбил, припрятал
Максимов многоумный пулемёт.
Он вроде бортник, фрицам наливает
медлительной струёй, как Мандельштам,
не мёд, но медовуху. Каждый знает,
как сильно ударяет по шарам
напиток сей, но толька глупым гансам
сие неведомо: о, млеко, яйки, шнапс...
- Яволь, яволь!.. Фантастиш! Фрау танцен! --
танцующей селянкою, как шанс
военно-полевой любви, Аглая
выходит в шёлковой хламиде в пол.
Какой позор!.. Но мы-то с вами знаем,
что там скрывает до земли подол:
нет, ни ТТ, ни даже парабеллум,
а цельный маузер у ей в трусах...
Что было дальше?.. ну, понятно в целом --
Бах! Бах!.. и фрицы там, на небесах...
Вернее под землёй поскольку там
расположился ад, тарам-пам-пам!

Мне эту байку не ради забавы
седой поведал вещий партизан
на той поляне посреди дубравы,
где фрицам был урок наглядный дан,
чтобы не смели англо-джевелины
со стингерами разными наш мёд,
пускай неправильный, но наш, родимый,
большими ложками нести в свой рот.

Максимов, доставай свой пулемёт!