Письмо дурака

Получив государства дотации,
Начинают журналы толстеть,
Занимаются дискредитацией
Тех, кому предназначено петь.

Перед ними, с нижайшим поклоном,
Шутовской шут снимает колпак.
Служат тем, кто сегодня у трона.
С уваженьем. И подпись: дурак.

И не Пушкин, и не Филимонов,
Всё он делает в жизни не так,
И чужда ему слов осторожность,
Не философ - правдивый дурак.

А в словах - только искренность мысли.
В них сквозила души простота.
Не был зол он и не был завистлив.
Может, выбрал дорогу не ту?

Словно в воду опущен, сидел он.
Совесть молча смотрела в глаза.
Всем обиженным очень хотел он:
"Извините", - печально сказать.

"Что ты делаешь? Всех ты ругаешь,
На добро отвечаешь ты злом".
Но дурак он и не понимает:
Это - совесть, которая в нём.

Те журналы ругали Ахматову,
Пастернака и многих других:
Поклонились все зверю косматому,
Не любили поэтов живых.

А людей ожидали репрессии.
Миллионам загублена жизнь.
Люди новые с новыми песнями.
Жить по-старому вождь предложил.

Безучастный, как будто в прострации,
Мир твердил: "Да - войне на века".
Надоели его профанации.
Надевал он колпак дурака.

Смолкло Небо, друзья и подруги.
Небесам песней снова звучать.
Небеса отвергают иуду,
Отвергают Они палача.