Стихов напившись впрок

Вновь засыпаю лишь под утро, 
Всю ночь я строчками творю, 
Они бывают в чем-то мудры,
И о любви в них говорю.

Мне трудность жизни не помеха,
Переживу, не привыкать,
Люблю вживаться в звуки смеха,
Про сказочную слушать  рать.

Мне жизнь дана, как дар приму я,
В ней есть… всего не объяснить,
И я ее душой смакую,
На части не хочу дробить.

Она, как цельный круглый шарик,
В нем твердый пласт, не надувной,
Ларец как будто держит старец,
Мечты в нем сложены стопой.

В них мыслей залежи, начинка,
С них сотворю я «шАбаш» свой,
Где слово, рифма, не новинка,
Их все впишу на лист, строкой.
 
Возьму под карандаш быстрее, 
Все, что во мне давно сидит,
Почувствую вдруг жизнь острее, 
Помечу Лиры я визит.
 
В ней облака колышет дождик,
Он, для приличья, небольшой,
Но в подоконник, словно гвоздик,
Мотив вбивает непростой.

Весь шум размеренный и хлесткий,
За окнами рисует смок,   
Он кистью делает наброски,
Озвучив голос мой вдоль строк.
 
Я напишу все то, что слышит,
Душа моя, без всяких склок, 
Она живет, всей сутью дышит,
Моих стихов напившись впрок.
 
Лишь шорох шелеста смакуя,
Веду его переучет,
Дождя, намокшая вся, сбруя,
Дает своих мне ритмов счет.