Кисть...

Кисть бежит по бумаге шершавой,
Акварелью рисуя цветок,
Краской огненно-огненно алой
Обнимает зелёный листок.

Он на лоне бумажной свободы
Помышлял долгий век зеленеть,
Но, войдя в акварельные воды,
Кисть заставила зелень зардеть.

И сливаются краски в экстазе,
Породнившись уже навсегда,
И в хрустальной рисованной вазе
Покраснели хрусталь и вода.

Натюрморт, написав колоритно,
Кисть, заплакав, покинула дом,
Понимая, что в замке элитном
Нет ей места с красивым цветком.

Что её роль теперь не приметна,
Труд её был обменен на рубль,
Что при детях она, но бездетна,
Не возможен в судьбе ещё дубль.

И художник, найдя помоложе,
Навсегда позабудет о ней,
Понимая, старушка не сможет,
Окрылять приземление дней.

Говорят, смерть красна на народе,
Одиночества страшен покой,
Словно рыба, попав на безводье
Позабыта кисть даже слезой.

Позабыта кисть и заброшена
Все труды работяги не в счёт.
Изъедена жизнью, изношена,
Прозябает она, не живёт.

А цветок, продолжая скитанья,
Умножая энергий суму,
Украшал холодные здания,
Даря душу и сердце уму.

И о той, что его сотворила
Связь утратив, герой не радел,
Красоту, как великую силу,
Он лелея, берёг, как умел.