Я держу тебя за руку, чтоб не расстаться.
Ты хрупкий и нежный, готовый сорваться.
Дырявые кеды хрустят по обочине.
Пыль, темнота. День не вылез из ночи.
Ты молчишь, но я слышу жалобный рык
Ребенка, что терпит, который привык
По собственной воле бросаться на рельсы,
Лишь бы сдавили. Только бы смыться…
На твоих детских скулах не помню румянца.
Ты молчишь, но я слышу, что просишь остаться.
Мы странствуем вдоль обвала-обрыва
Проклятого, мерзкого, глупого мира.
Ты руку лишь держишь, но в мыслях – сжимаешь.
Холодный, степенный. Не всхлипнешь, не всплачешь.
Не видно лица в вуали потемок.
Откуда ты, брошенный, смелый ребенок?
Откуда ты взялся? Куда мы идем?
Как твое имя? Что спрятано в нем?
И ты вдруг сказал, огибая края,
Что ребенок, что рядом со мной – это я.
Это я
© Copyright: Суровая Елизавета, 2022
Свидетельство о публикации №122032206018
Свидетельство о публикации №122032206018
Рецензии