Наша речь

Наша речь, как природы дары,
разносортова, разновалентна.
Проза лепит свои этажи
к спинам атлантов, в оконные миражи
смотрит устало.
Все заменяемо и подвластно
мысли творца, но разрушаемо одночасно.
Другое дело – поэзия. Она тоже –
разных сортов, в зависимости
от голов и ртов,
произносящих напраслину или вечность,
хрупкость и человечность,
глубину или пестрый покров Творения.
У одних каждое стихотворение,
как сталь,
застывшая в мгновенной
незыблемости металлической –
оружием, или лирической
вязью решетки – на века.
Звучит правильно и свысока.
Другие иначе:
хрупки и прозрачны, как лед.
Смотришь, кто-то идет:
ты или другой прохожий.
Точно – ты,
но не похожий.
Строки их, как ледяная скульптура.
Таким стихам чужды быт и конъюнктура
века – зыбкое отражение человека.
Слово, кристаллом в миг застывшее.
Не поменять.
Тронешь – и там,
где был человек, падает снег.

А бывает сказочное везение.
Откроешь книгу – там строчка
или целое стихотворение
редкоземельным элементом спряталось.
В них не слово, не мысль опрятная –
Жизнь.
И сердце радуется совместному напряжению,
разговаривая на равных и не оглядываясь
на законы стихосложения.