Край мой...

Край мой, и правда, широк, изобилен,
Честно воспет и прославлен в стихах,
А для кого-то лишь "душедробилен",
С вечно позорной печатью "ГУЛАГ".

В сроки короткие был он освоен,
Как не прискорбно, но факт не отнять,
Стал он заводом "предателебоен",
Чтоб друг от друга себя охранять.

Край мой, суровый, но всё-же зовущий,
Сколько же ты на веку повидал?
Каждый рождённый здесь, и живущий,
Эту "печать" на себе испытал.

А "вертухаи" - жаргон уголовный,
Поднабрались вы неправильных слов,
Может ваш предок, добившись "условно",
Грабил гражданских купе поездов?

Сколько же можно в нём видеть лишь муки?
Память и так всё хранит,
И будут помнить и дети, и внуки,
И "Маской скорби" стоит монолит!

Но вот неймётся добавить печали,
И одарить своей правдою нас.
А вы, "правдители", разве не знали,
Сколько предателей Край этот спас?

Не расстреляли, дали им волю,
Буд-то они  искупили свой грех,
И семенами засеяли поле,
И проросли без особых помех.

Может быть вы и есть эти всходы?
Или давненько гниющие пни?
Чем начиняете наши народы,
Сея вражду в эти скорбные дни?

Нас называя и стадом, и быдлом,
Вам не понятным, увы,
Только нам, сильным, совсем не обидно,
Жаль лишь, что в стаде окажетесь  вы.

В стаде позором, преступно жестоком,
(И я своей прямоты не стыжусь),
Не отколоться бы вам, ненароком,
От той Страны, под названием "Русь"!

Вам за Страну и обидно, и больно,
Так ведь на вас нет Колымских оков,
В руки вам флаг! И живите раздольно
В мире без наших морозов-снегов.
****
Но задаюсь я всё чаще вопросом,
(Не опираясь на власть):
Как удаётся "америкосам",
Взять - и себя не проклясть?

Им, раздолбавшим шутя пол планеты,
Страны сжигая до пепла, до тла!
Души их этим "богатством" согреты,
В радость им ваша России хула!

И пока вы утопаете в злости,
К не совершенной России моей,
Немцы не рвут в покаянье волосья,
За, как поленья, сожжённых детей!

Что вы посеяте - то и пожнёте,
Виден в тоске вашей сбой,
И урожай только тот соберёте,
Что "засадили" собой.
***
Ваши дети, радость и отрада,
Это вами создаваемый уют,
Лепят в школах те макеты ада,
Что родители на кухнях им дают.

Чем живёте вы? Продажность в слове каждом,
Может свой остепените пыл?
Солженицын сам признал однажды,
Что несправедлив к режиму был.

Заблуждался, в позднем покаянье,
Принял и познал весь смысл потерь,
Поздо понял запада влиянье,
Что слепцы не видят и теперь.

Хватит хаять и страну, и край,
И расположение земель - не суть,
Что несёшь в себе, за то и отвечай,
Не пытаясь разногласия раздуть.

Родина одна! Как мать! Семья!
Отщипенцы были, есть, и будут,
Только Родина не "мальчик для битья",
Ну а "бьющих" скоро позабудут.

"Бьющих" примет "запад" в западью,
Хриплый голос "мосек" наградит.
Но мой Край, мою Страну, мою Семью,
Никогда продажный мир не победит!

Для кого-то это бред и шок,
Кто-то может согласится и со мною,
Для меня происходящее урок,
И всегда я буду рядом со Страною!

В день, когда весна переживёт,
Все нападки, горести и беды,
И с собою снова принесёт,
Долгожданный мир, и День Победы!