Он ушёл, не попрощавшись,
Он ушёл, не оглянувшись,
И сказала утром: "Здравствуй!"
Керамическая кружка,
Из которой пил он вечно
Кофе с дымом сигареты,
И смотрели безупречно
С лётной формы эполеты...
Так глаза его смотрели,
Стробами у самолёта,
И летели менестрелем
Мысли впереди полёта,
Отчего же возвращаться
От земли да прямо к Небу?
Он ушёл, не попрощавшись,
И туда, где раньше не был...
Что же скажет "черный ящик",
Что же скажет цинк у гроба?
Что хороший был рассказчик,
Что смотрел на взлётной " в оба"?
Ведь итак это понятно...
Только что же в этом толку?
Не вернуть уже обратно,
Не найти в стогу иголку...
Сколько их, ещё безусых,
Здесь поляжет, не повстанет?
И оставит послевкусье
Соли, разъедавшей рану?
Вы летайте, словно птицы -
Чем важней - тем величавей...
И пускай вас смерть боится,
И пускай вас жизнь прославит!
Он ушёл
© Copyright: Ольга Полынина, 2022
Свидетельство о публикации №122032108821
Свидетельство о публикации №122032108821
Рецензии