Мой маленький несчастный Дон Кихот,
жалельщик слабых и душой больных,
ты снова отправляешься в поход,
с копьём бумажным против мельниц ветряных.
Твой верный конь дряхлеющий ослеп,
оруженосец твой давно в могиле,
а ты суёшь в карманы чёрствый хлеб,
на рваной карте отмечая мили.
К седлу торочишь ржавое ружьё,
патроны, что отсыпали на сдачу,
и, запирая ветхое жильё,
зовёшь молитвой лживую удачу.
От благородных помыслов пьянея,
ты перепутал всё идальго верный:
состарилась от горя Дульсинея,
раздав себя бродягам под таверной.
Наивный дон, манерной старины,
законы чести в наши дни не приживутся.
Рабам рабов они и чужды и смешны
и в их сердцах они не отзовутся.
Куда же ты теперь, мой Дон Кихот?
Куда бы ни было – счастливого пути.
Благословен пусть будет твой поход.
А мы… мы – строить мельницы, прости.
Мой маленький несчастный Дон Кихот
© Copyright: Валентина Штыкова, 2022
Свидетельство о публикации №122032106787
Свидетельство о публикации №122032106787
Рецензии