593. Двадцать третье - день Поэзии

...Задержан с книжкой,
Говорит, стихи...
И день поэзии...
Подозрительный тип.
Что в сумке?
Тетрадь, каракули,
Много зачёркнутого
И листы мятые...
Ручки разные - дешёвка, дерьмо...
Корочка красная...
Писатель? Ого!
- Ты чей, писатель?
С хрена ли тут?
К Пушкину шёл?
И ещё придут?
Пакуем!
- Не-е-ет!!!
Вылетаю из сна,
Сердце колотится,
Зябнет спина...
Ноги спускаю в тапки яви,
А мозг цепко держит
Сочное "с хрена ли...?"
Язык живой,
А поэт, как птица,
Песни слагает
Из впечатлений очевидца.
Избыток мата
С улиц, с экрана
"Фильтры" забивает,
Но должен быть узнаваем
Язык культуры, страны, момента,
Русский опустившийся...
Надеюсь, временно.
Ко дню поэзии
Прибиваются суеверия:
Весеннее равноденствие,
Всеобщее обновление...
Но День-то всемирный
И из Южного полушария
Глядите прилетит нота
О шовинистском угаре...
Когда и из ЮНЕСКО
Тянет "подпалом" -
Совсем не симпатично...
 И это только начало...

Поднимайтесь,Поэзия!
Вот Ваша сума, листки, ручки.
Вам бы поберечься...
И одеться получше.

Отпускай поэта,
Отставить зубоскальство!
Глаза человеческие...
Чем-то хорошим сон должен завершиться.