Тут холодно.
Ловушкой снов кровать.
Дрожит рука, и в голове так пусто,
Когда встречать рассвет - почти искусство,
И высшим пилотажем - забывать.
Но прожит день, без слёз и без потерь.
И сильно пожелтевшие страницы
На сквозняке уже устали биться,
Когда случайно не закрыта дверь.
Прости меня, руки не подаю.
Мне кажется, что страшная зараза,
Опасная, невидимая глазу
По капле забирает жизнь мою,
А мне не жаль. Всё то, что мерил стих,
И что любило раненое сердце -
Остыло. И теперь не отогреться,
Хоть на двоих дели, хоть на троих.
21.03.2022
Неделимое
© Copyright: Ирина Абрамкина, 2022
Свидетельство о публикации №122032101916
Свидетельство о публикации №122032101916
Рецензии