Вхожу я в комнату,
А там под потолком
Канат намыленный,
Завязанный узлом.
Вдоль стенки зрители -
Театр одного -
Мои смотрители.
Зашторено окно.
И я читаю им
Любовные стихи,
Но все бессмысленно,
И нет в глазах искры.
На лавках жмурится
И прикрывает рот
Под крики с улицы
Расплавленный народ.
- Любовь распущена,
Такие, брат, дела.
По ветру пущена
Последняя стрела.
Страницы с текстами,
Как листья полегли,
И топчут буквы
На помосте сапоги.
Повесив голову,
Вдыхая кислород,
Скрипя подошвами,
Иду на эшафот.
Петля, как солнце,
Прижигает по весне,
И тает изморозь
На теле и в душе.
Чем ближе сумерки,
Тем ярче горизонт -
Яснее видится,
Что время принесет.
Под крики с улицы
И с головой в петле
Читаю вирши
О свободе и стране.
Зашевелился, вдруг,
Растекшийся народ,
Уже не щурится
И смотрит прямо в рот.
Зрители
© Copyright: Александр Киселев, 2022
Свидетельство о публикации №122032006266
Свидетельство о публикации №122032006266
Рецензии