Я разделю себя на «до» и «позже» …
Я не хирург, в руках моих не ножик,
Но мысль точилась чувством остро,
Сечением она излечит душу просто.
До, ре, ми, фа…, но «до» моё иначе
Звучит: смеётся чисто, тихо плачет.
Фальшивых нот найдешь навалом,
Что «позже» я условно обозначил,
Там, где разочарованный, бывалый,
Мечтать устал и гнаться за удачей.
«До» мизер, весомей доли «позже»,
И подпитать, и выстоять поможет.
Там, где зажегся свет неугасимый,
Он служит мне звездою путеводной,
А «позже» так порой невыносимо
Терпеть, сносить, оно не как угодно,
А сеть привычек, принципов, ошибок,
Одежда модная, но гнусного пошиба.
Вот чувства: смесь разврата и вранья,
А опытность, лишенное сочувствия,
Разорванный, разоблаченный ими я,
И в них печаль беспомощности грусти.
Две части – гири: пух на чашах и металл,
Кем был, хотелось быть и стал…
10.03.22.
Взвесить
© Copyright: Римид Нигачрок, 2022
Свидетельство о публикации №122032005316
Свидетельство о публикации №122032005316
Рецензии