май облизывает нас до кончиков пальцев,
на столе лежит грустная пленка одна,
через час будет готов облепиховый морс,
и колонка выплевывает скрипучие слова.
предложу в следующем апреле угнать велики
и съехать с крутой горы под дождем,
украду из супермаркета пластыри
и заклею стигматы твои "человеком-пауком".
а помнишь, мы красили маркером ногти
и искали звезды в кабинете астрологии?
в твоих словах не было логики, зато
была правда и вязкость длинных историй.
сырная луна блестит и гремит на запястье,
слова пробираются даже сквозь толщу воды,
мы с тобой, как грета ото и махаон:
красивейшие бабочки, которым не суждено долго расти.
наверно, нас уже все забыли, потеряли давно,
а мы всё помним, каждую мелочь, вплоть до заколки.
это так странно: все ещё видеть их улыбки,
ведь ты знаешь всех, а я не знал никого.
хризалида
© Copyright: Сукиё Фува, 2022
Свидетельство о публикации №122031908057
Свидетельство о публикации №122031908057
Рецензии