Её рисует… И опять дрожит его рука,
Хотя и опыта лет десять за спиною!
Она прекрасна, как у Пушкина строка.
Непостижима и дарованна судьбою…
Её он выпросил случайно, невзначай,
Когда другие её суть не замечали…
Зачем она? Теперь попробуй угадай!
Он так хотел, хотя друзья не понимали…
Она была другой и не похожая на тех,
Что в его жизни много раз бывали.
Средь сотен развлечений и утех,
Она, как Ангел, что ему послали…
В ней столько скрытой глубины,
Как будто для него её создали
Только глаза её Небесной синевы
К себе тянули и досмерти пугали…
От этой страшной тяги он с ума сходил.
Ночами пил и даже с кем-то дрался…
Её то ненавидел, то опять любил
И этой мукой, как вином, он упивался
Да… Он не мог портрет нарисовать
И те глаза, которые его губили…
Не мог ни удержаться, ни смолчать
Хоть знал, небесные глаза его любили…
Её рисует
© Copyright: Ирина Сенкевич, 2022
Свидетельство о публикации №122031906797
Свидетельство о публикации №122031906797
Рецензии