Поэзь - ты заразная дама,
Хотя и не дочь медицины,
Но боль зачастую и рана
И нет от неё нам вакцины...
Ты думаешь - мех в оторочке
твой стих. И кропаешь в задоре.
Но фразы все выглядят в строчке
Как доски кривые в заборе...
Порою, всё бросил бы к чёрту.
Метнулся, хоть в прозу бы птицей
Но держат стихи за аорту
И гордиев узел амбиций...
Мечтает здесь каждый - безвестность
Убьёт вдруг шедевром заразу,
Оценят талант твой и честность
когда нибудь, пусть и не сразу...
Поэзь - вот капризная дама.
Кто пишет, те часто считают:
В поэзии - худшая драма
Когда все тебя...не читают...
Поэзь
© Copyright: Александр Малков 4, 2022
Свидетельство о публикации №122031905652
Свидетельство о публикации №122031905652
Рецензии
Сами виноваты...
Меня не согнуть на колени,
Пусть вовсе никто не читает.
И нету сомнения тени -
Меня вдохновенье питает.
Впадая в объятия Музы,
Вбиваю строку частоколом.
Никто не окрестит конфузом,
Что строки рифмую глаголом.
Не чувствую боли и срама,
Пусть этим меня не пугают.
В поэзии лучшая драма,
Когда тебя ВСЕ не читают.
С улыбкой
Виктор Моок 20.03.2022 00:48 • Заявить о нарушении
Меня не согнуть на колени,
Пусть вовсе никто не читает.
И нету сомнения тени -
Меня вдохновенье питает.
Впадая в объятия Музы,
Вбиваю строку частоколом.
Никто не окрестит конфузом,
Что строки рифмую глаголом.
Не чувствую боли и срама,
Пусть этим меня не пугают.
В поэзии лучшая драма,
Когда тебя ВСЕ не читают.
С улыбкой
Виктор Моок 20.03.2022 00:48 • Заявить о нарушении