Брожу ли один я по Летнему саду,
Иль с другами чествую праздник какой,
Мне грезятся души, снующие рядом
В попытках снискать вожделенный покой.
Пусты их глазницы, поблекли их краски,
И кости видны сквозь прорехи одежд...
Не лица вокруг, а безликие маски,
Попавшие в сеть неизбывных надежд.
Изломаны крылья, поникшие плечи
Под гнётом тяжёлым житейских обуз...
Мне хочется крикнуть: «Доколь, человече,
Ты будешь нести на себе этот груз?!
Себя иссушая за толику злата,
Мечтая о славе иль чине большом
Забыл об одном, что явился когда-то
На грешную землю совсем нагишом.
От первого крика и лиц узнаванья
Стремишься повыше залезть на шесток
Забыв об одном - на путях мирозданья
Лишь знания вечны и ветры дорог.»
Почти Козьма, почти Прутков
© Copyright: Юрий Тихонов 67, 2022
Свидетельство о публикации №122031905650
Свидетельство о публикации №122031905650
Рецензии