Ева

Я же твоё ребро. Мимо прошедшая Ева.
Вспомни, Ты - древний Адам вырвал меня из тела.
Отдал обточить Творцу, так как тебе хотелось.
"Лишнее. Забери. Мешается где-то слева" .
Творец покрутил, посмотрел. Изящная кость. Тонка.
Он мудро прищурил глаз: "Ну, спи до утра, тогда".
И тихо сказал под нос: "Что и'скра, да глина одна?
А тут то каков простор! Творить из дуги ребра".
Добавил в неё лаванду и цвет васильков с полей,
Пшеничных колосьев зерна и ветер со всех морей.
И в ступке столок комету, и космоса вышла пыль.
Лучи отломил от солнца, чтоб свет из неё искрил.
Всё в ней поместилось дивно, поделка Творца увлекла,
Что разве осталось только немножечко от ребра...
Прошло воплощений много, песками сквозь пальцы века,
Но пусто внутри Адама. Где ходит теперь Она?
Прожил он сто семь возрождений, с тех пор как покинул Верх.
Бродит теперь, да ищет среди сотни разных Ев.
Где же твоё ребро? Любит. Опять не тех.
И сам вроде как не с теми, безрёберный человек...
Но вот возникает чудо.
Утро. Вагон. Метро.
Летят мотыльки. Откуда?
Всё ими полно' нутро.
Стоит... В шарф уткнулась сонно.
Глаза васильковый цвет.
Сто семь воплощений ровно
И шаг, чтоб сказать "Привет".